No me gusta que ese extraño estornude sobre nuestro amor.

Algunos días siento que exudo un fino polvo

como aquel atribuido a Pílades en la famosa

Chronica nera aeropagitica cuando la encontraron

y es porque un excavador ha

llegado a la cámara interior de mi corazón

y agitado el papel que lleva tu nombre

No me gusta que ese extraño estornude sobre nuestro

amor.

Mi Frida. Su Diego.

El hueco de tus axilas es mi refugio. 
Toda mi alegría es sentir brotar la vida de tu fuente-flor que la mía guarda para llenar todos los caminos de mis nervios que son los tuyos.
Mi Diego: 
Espejo de la noche. 
Tus ojos espadas verdes dentro de mi carne, ondas entre nuestras manos. 
Todo tú en el espacio lleno de sonidos - En la sombra y en la luz. Tú te llamarás Auxocromo el que capta el color. Yo Cromoforo - La que da el color. 
Tú eres todas las combinaciones de números. La vida. 
Mi deseo es entender la línea la forma el movimiento. Tú llenas y yo recibo. Tu palabra recorre todo el espacio y llega a mis células que son mis astros y va a las tuyas que son mi luz.

Futilidades.

Si, a mi también me pone triste que la vida sea tan distinta de los libros y las películas. 

Si mi vida fuese un libro no sé si mi personaje sería una virgen suicida, un marinero de algún poema de Genet o un puto lobo estepario. Lo único que se es que no sería el protagonista de mi propia historia. 

Acabo de decidir que gusta ser un personaje secundario. 

«He visto a las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura».

''Quienes rompieron a llorar en blancos gimnasios desnudos y temblorosos frente a la maquinaria de otros esqueletos.

Quienes mordieron detectives en el cuello y chillaron con placer en autos policiales por no cometer un crimen salvo su propia pederastia salvaje y su intoxicación.

Quienes aullaron de rodillas en el metro y fueron arrastrados por el techo ondeando sus genitales y manuscritos.

Quienes permitieron ser penetrados por el ano por virtuosos motociclistas, y gritaron con alegría.

Quienes chuparon y fueron chupados por aquellos serafines humanos, los marineros, caricias del amor Atlántico y Caribeño.

Quienes eyacularon en la mañana en la tarde en jardines de rosas y en el pasto de parques públicos y cementerios esparciendo su semen libremente a quienquiera que llegara.

Quienes hiparon sin cesar tratando de reír pero se torcían de llanto detrás de un cubículo de un Baño Turco cuando el ángel rubio y desnudo venía a atravesarlos con una espada.

Quienes perdieron a sus amantes por las tres viejas musarañas del destino, la musaraña tuerta del dólar heterosexual, la musaraña tuerta que hace guiños fuera del útero y la musaraña tuerta que no hace nada sino sentarse en su trasero y corta las hebras doradas intelectuales del vislumbre del artesano.''

Allen Ginsberg Aullido (fragmento) (1956)